Frammenti

 I

Che senso ha la vita?

Amare, sognare, sperare ?

Effimera cosa è l'amore;

il vero dissolve la speme.

E' bello obliarsi,

vagare nel nulla.

 II

Quant'odio serpeggia nell'aria.

Ognuno, rinchiuso in sè stesso,

non ode le voci pietose,

non vede le mani protese.

                      Son mani senza volto;

                      son mani senza corpo.

Ognuno si nutre del sangue degli altri,

esanime, esangue lasciando la preda.

Che schiera selvaggia, immonda, crudele

è quella degli uomini!

                      Son corpi senza volto;

                      son corpi senza testa.

                      Fur