Poesia:
Guerra.




Quant'odio serpeggia nell'aria.
Ognuno, rinchiuso in sè stesso,
non ode le voci pietose,
non vede le mani protese.

                            Son mani senza volto;
                             son mani senza corpo.

Ognuno si nutre del sangue degli altri,
esanime, esangue  lasciando la preda.
Che schiera selvaggia, immonda, crudele
è quella degli uomini!
                                 
                                  Son corpi senza volto;
                                   son corpi senza testa.
               

                                                                                       Fur